Русская поэзия | Стихи о главном, стихи о жизни, стихи о Родине

«Пиши о главном», – говорят.

Пишу о главном.

Пишу который год подряд

О снеге плавном.

О жёлтых окнах наших сёл,

О следе санном,

Cчитая так, что это всё –

О самом-самом.

Пишу о близких, дорогих

Вечерней темью,

Не почитая судьбы их

За мелкотемье.

Иду тропинкою своей

По всей планете.

И где больней, там и главней

Всего на свете.

Московская область

Николай Дмитриев

1953 - 2005

Жизнь убывает.

Скорбь не убывает.

И длится так –

Уже который год.

Душа, душа,

Ты – почта полевая,

Со всей России

Боль к тебе идёт.

То дымный тракт,

То степь в ракетном свете,

То в стреху

Ветры воют,

Как сычи.

То в осень дождевую

Сорок третий

Рукой солдатской

В ставень постучит.

Когда последней искрой за плечами

Угаснет свет,

Во мглу свернёт тропа,

Страна моя,

Любовью и печалью

Я был убит.

Лишь в сводку не попал.

Вологда

Михаил Сопин

1931 - 2004

Дождь молится на крыше,

под полом – мышки смех!

...Меня никто не слышит,

я слышу вся и всех.

С молчащей колокольни

плывёт безмолвный звон.

Струится стих крамольный

из сжатых уст, как стон.

Звучащие, провисли

над миром провода,

кипящие в них мысли

ревут, как поезда!

Окуренные ядом,

деревья бьют в набат.

Рыдают реки рядом,

и рыбы в них вопят.

Гудит земля, как бочка,

вздыхают в ней гроба.

И ветра оболочка

скрипит, как кожа лба...

Скулят белки и соли,

трещит озонный щит...

И, ртом в подушку, совесть

вновь по ночам кричит!

Санкт-Петербург

Глеб Горбовский

1931 – 2019

Неудобно и слушать-то, право,

Если кто-то твердит горячо:

«Только правду пиши, только правду!»

Ну, а что же напишешь ещё?

Что напишешь, когда не разлука –

Встреча с родиной ранит вдвойне

Сиротливостью отчего луга,

Темнотой в материнском окне.

И не только в случайном вагоне,

А повсюду угрюм от забот,

Словно в тесном и грязном загоне,

Суетливый и нервный народ.

И по мокрой дороге до дома

На телеге, замызганной сплошь,

Как на шатком настиле парома,

Между жизнью и смертью плывёшь…

Иркутск

Андрей Румянцев

Когда твоей крестной муки срывают кран

и гонят тебя, как зверя, на твой распыл,

Пилат умывает руки: «Ты выбрал сам», –

как будто на деле верит, что выбор был.

А был тебе голос тайный, что выбор – грех

и что не дано иного. Пусть мир оглох,

есть только предначертанье и боль за всех,

покуда ты верен Слову и Слово – Бог.

Великие Луки

Андрей Власов

1952 - 2008

Сказал рассудку вопреки,

Не помышляя об удаче.

Там, по ту сторону строки,

Не так, как здесь, там всё иначе.

Там – несгоревшие дрова,

Хоть тень от дыма – на сугробе.

Там и жена моя жива,

Которая теперь во гробе.

Не вздрагивай.

Не прекословь,

Жизнь не приестся, не насытит.

Там, по ту сторону, любовь.

И жалок всё-таки эпитет.

Вчера цвели твои жарки –

Они в гербарии сегодня.

Но по ту сторону строки –

Господня воля.

Да, Господня.

Москва

Владимир Мощенко

Приходит время мудрого прозренья.

С души спадает розовый туман.

Метафоры, эпитеты, сравненья

Покорно на второй отходят план.

Вперёд выходит простота и ясность.

Их не пугает вековая тьма.

И в слове утверждается согласность,

Как равновесье сердца и ума.

Летят на стихотворные задворки,

Пылятся по заброшенным углам

Ходульные котурны и подпорки –

Лишь до поры востребованный хлам.

И шумных машкерадов побрякушки,

И шелуха словесной суеты...

Всё к чёрту!

Остаётся только Пушкин.

И с вечностью беседует на ты.

г. Новокуйбышевск
Самарская область

Евгений Семичев

Я помню рожденья и тризны

В большой многодетной семье.

Ни горькой, ни радостной жизни

Не надо придумывать мне.

Я помню сиротское поле,

Цветы на росистой земле.

Ни слёз, ни восторга, ни боли

Не надо придумывать мне.

Дай Бог обо всём, что успела

В дороге запомнить душа,

Сказать и правдиво, и зрело,

Кудрявой строкой не греша.

Иркутск

Андрей Румянцев

Это когда проходишь, не замечая

Рева толпы, плотных рядов ОМОНа,

Это когда одиночество крепким чаем

Запиваешь, а ночь бездонна,

Это когда опадают листья,

И душа к переселению готова,

Это когда надо успеть утром мглистым

Поводырем стать ослепшим совам,

Это когда выше горных вершин, и ниже

Даже Марианской впадины,

Это когда время бессонно на нитку нижет

Бусины слов, что дороже злата и платины,

Это когда разъедает душу и мозг

Необъяснимая ностальгия,

Это - по-разному, но всегда всерьёз.

Это когда не стихи – стихия!

Это когда поутру упадёшь в траву

И погаснет лава, в груди бурлящая...

г. Каргополь
Архангельская область

Александр Логинов

...Так важно иногда, так нужно,

Подошвы оторвав натужно

От повседневной шелухи,

Недужной ночью с другом лепшим

Под фонарём полуослепшим

Читать мятежные стихи,

Хмелея и сжигая глотку,

Катать во рту, как злую водку,

Слова, что тем и хороши,

Что в них − ни фальши, ни апломба,

Лишь сердца сорванная пломба

С неуспокоенной души...

Москва

Игорь Царёв

1955 – 2013

Идя по следу ложному

И звуку вняв пустому,

Стремился к слову сложному,

А вырулил к простому.

Извёл бумаги ворохи,

Но чувствую спиною:

Живут ночные шорохи

В гармонии со мною.

И я опять планирую

Под звёздными лучами,

Посадок не планирую –

Зачем они ночами?

Оставив бред и суетность

В словах и днях давнишних,

Ищу непредсказуемость

В слоях и сферах нижних.

Чудны дела Всевышнего:

Не дав мне разом спиться,

Он знал: от слова лишнего

Сильней могу разбиться.

Сочи

Виталий Серков

Пожелайте шедевра

безутешному мне,

оголённости нерва,

как земля по весне.

Израиль

Феликс Чечик

Дар простоты не каждому даётся,

Лишь избранным. А прочим остаётся

Уродовать классическую речь,

Побрякивать, отпугивая граций,

Фальшивым серебром аллитераций

И сонные метафоры стеречь.

Метафора – она, брат, как синица,

И хороша, когда тебе приснится,

Связуя быстротечные века,

Свободная, не в золочёной клетке

Словарика, а на дремучей ветке

Российского живого языка.

И всё же соль не в ней. Удел невежды –

Рядить стихи в нарядные одежды,

И простота не хуже воровства,

Когда она, как нищенка с сумою,

Как с полем ветер и как снег с зимою,

С народом не утратила родства.

Ты помнишь слов обыденных свеченье,

Крестьянской речи тихое теченье

И чернозёмных мыслей торжество?

Послушаешь – и сладостно, и больно!

А чтоб достичь подобного, довольно

Быть гением, не более того.

г. Волгоград

Сергей Васильев

1957–2016

Вольная поэзия России,

Я тобой держался, сколько мог,

В боксах интенсивной терапии,

Из которой выдворяют в морг.

С маетою сердце не справлялось,

Но попеременно утешал

Тютчева и Лермонтова хаос,

Баратынского холодный жар.

Слава Богу, не ослабла память

Для твоих стихов и для поэм,

Оттого ни слова не добавить –

Я тебе давно обязан всем.

Ты нисколько не литература,

Ты моя награда и беда:

Темперамент и температура

У тебя зашкалены всегда.

Ты меня наставила толково

Чтоб не опасался неудач

И с порога отвергал такого,

Кто не холоден и не горяч.

Москва

Владимир Корнилов

1928 - 2002

Без нас решат литературоведы,

кому куда, когда и кто есть ху...

И наши бестолковые победы

окажутся, как прежде, на слуху.

Вон стали разновидностью наркоза,

но облегчают лишь от сих до сих

Набокова прозекторская проза

и Бродского патрицианский стих.

Простого хочется! Простого, словно время

в его раскладе возрастных полос.

Простого – чтобы вместе и со всеми,

чтоб сердце над строкой оборвалось.

Чтоб не уму, а непременно чувству,

чтоб слово не ходило королём,

учило состраданью, не искусству,

само себя разглядывая в нём.

Чтоб не казались так уныло голы,

косясь на отгремевшее «вчера»,

и катехизис петербургской школы,

и строфики голштинская муштра.

Москва

Геннадий Русаков

Это не стихи, когда – стихи.

А стихи, когда твоя страна

В рост встаёт на краешке строки.

И теряет выправку война.

Это не стихи, когда – стихи.

А стихи, когда на сердце боль

Так изводит душу за грехи,

Что писать иль вешаться изволь.

Это не стихи, когда – стихи.

А стихи, когда, от счастья пьян,

Розами считаешь лопухи

И пуховым облаком бурьян.

Вот мы и не свидимся с тобой.

Было или не было, как знать.

Это не стихи, когда – любовь.

Вот пройдёт, тогда начнём писать.

Сыктывкар

Надежда Мирошниченко

Стихи должны быть с тайным смыслом,
Чтоб строчка каждая в них жгла
И чтобы баба с коромыслом
К колодцу с песней тихо шла.

И чтоб в них не было печали,
И чтоб печалили до слёз,
И чтоб стояли за плечами
И смерть сама, и Сам Христос.

Чтоб в них и плакалось и пелось,
И чтоб шумела в них листва,
И чтоб была в них неумелость –
Та, что превыше мастерства.

Краснодарский край

Николай Зиновьев

Время, наверное, рассыпаться кубикам,
время седеть, как под осень трава, –
стиснули зубы железным загубником
тяжкие и дорогие слова.

Прежние были как рябь
на поверхности,
эти черпнул я со дна родника,
и потому убеждённее верится
в совесть народа и правду стиха.

Было бы это. А строчка обтешется,
вспыхнут сравненья, возникнет
мотив –
слышать бы только диктовку Отечества,
категорический императив.

Тула

Сергей Белозёров

1948 - 2002

С сумасшедшим банковским счётом,

с сундуком драгоценных камней,

с яхтой, с замками, с самолётом,

с садом, полным птиц и зверей,

чёрт явился в мою квартиру,

изогнулся учтиво дугой...

И промолвил ему я тихо:

«Слишком поздно, мой дорогой!

Видишь русских стихов тетрадку,

что в нерусских краях сгниёт?

К сожалению, без остатка

я всю душу вложил в неё».

г. Тояма
Япония

Вечеслав Казакевич

Вместо рецензии,

или

Извинение на французском

Перед авангардом нашей поэзии

Муштруйте, шлифуйте, учите себя,

блистайте в холодных стихах,

но знайте – поэзии русской судьба –

не в ваших руках!

Ваш филологический пламень и жар,

пожалуй, достоин похвал,

но в нём настоящей поэзии дар

и не ночевал!

Довольно! Снимайте фальшивый наряд,

раскрыт ваш изьящный притон,

а что мы испортили вам маскерад,

за это – пардон!

г. Лобня
Московская область

Геннадий Красников

Последней спичкою в зубах не ковыряют:

Промерзнут до костей – костёр и разожгут.

Последние слова на ветер не бросают,

Последние слова для Бога берегут.

г. Березники
Пермская область

Алексей Решетов

1937–2002

Когда бесправие царит
И зло угрюмо дышит в лица,
Боящийся не говорит,
А говорящий не боится.

Но есть и хуже времена –
Всеговорения как цели.
Такой свободе грош цена,
Как и словам на самом деле.

Москва

Виктор Кирюшин

СОЛОВЬИНЫЙ ВЕК

Золото поэзии не в счастье.

Золото поэзии в тоске.

Сердце разрывается на части,

И душа висит на волоске.

Посмеются: «Слабенькие строки…

Новизны ни капли. Не звучат…»

Пусть лопочут глупые сороки –

Соловьи покуда помолчат.

Но они летают между нами,

Не растратив дара своего.

Соловьиный век не за горами,

Я надеюсь крепко на него!

Тольятти

Владимир Мисюк

Когда мне становится грустно,

когда невозможно уже...

читаю.

От лирики русской

рассвет наступает в душе.

Как будто бы

солнышко брызнет,

надежду неся и привет.

В ней нет отчужденья от жизни

и едкого скепсиса нет.

Как будто бы

полем в тумане

идёшь, погрузившись до плеч, –

врачует,

колдует,

шаманит

широкая русская речь.

Она превращается в чувство, –

нет выше на свете судьи,

чем это великое чудо

единой народной судьбы.

И горы крутые

покаче

и в осени больше огня.

И нету на свете богаче

и нету счастливей меня!

Москва

Владимир Костров

1935 – 2022

Ищите без вести пропавших,

Ищите древних, молодых,

Полотна дивные создавших,

В боях Россию отстоявших –

Ищите их! Ищите их!

На душных стенах одиночек,

В полуистлевших письменах

Ищите днём, ищите ночью

Их золотые имена.

Ищите их по белу свету,

Ищите мёртвых и живых!

И если всюду скажут: – Нету! –

Найдите их в себе самих.

г. Березники
Пермская область

Алексей Решетов

1937–2002

Россия пишет...

Россия пишет стихи и прозу

в годину смуты, в чаду разрухи.

А – всё про то же: и о берёзах,

и о свиданьях, и о разлуке.

Любого в мире сильней гипноза

её словесность – а ей всё мало!

Россия пишет стихи и прозу –

как никогда ещё не писала.

В ином посёлке – ни баб тверёзых,

ни мужиков не найдёшь, тем паче.

Но есть мальчишка: такую прозу

он сочиняет, что черти плачут.

И есть девчонка: как жемчуг нижет

стихи, что мёртвых бы воскресили.

И знать не знает она, что движет

её ручонкой сама Россия.

Дождём кровавым исходят грозы

над ней, но болью, глубинной самой,

Россия пишет стихи и прозу,

как ни-ког-да ещё не писала!

О них и ведать ещё не может

читатель русский в быту свинцовом.

Но день России недаром прожит,

коль в нём возникло живое слово.

Почти нагая, почти босая,

не перестанет сквозь кровь и слёзы,

себя спасая и мир спасая,

писать Россия стихи и прозу.

Псков

Станислав Золотцев

1947 – 2008

Говорят в лицо нам: все песни спеты,
все стихи написаны – говорят,
и тревожно спят на Руси поэты
под покровом слов с головы до пят.
Но, примерив хищный прищур Батыев,
раскормив кричащее вороньё,
целый день горит и дымится Киев
и бросает камни в окно моё.
На камнях – раздавленная калина,
или это кровь – посмотри скорей!
Напиши о Харькове мне, Ирина,
о Славянске мне расскажи, Андрей.
И о том, как нынче живёт Одесса,
как грозят огнём Украине всей,
знаю я – напишет стихи Олеся,
Станислав откликнется, Алексей.
Облака над миром – как стадо овнов,
и отару пастырь пасёт свою,
и встают стихи, словно в море волны,
как солдаты, в общем идут строю.
Пусть сердцам тщедушным и малодушным
угрожает пулей грядущий хам,
нам нельзя молчать, потому что Пушкин
отвечает новым клеветникам.

г. Саратов

Светлана Кекова

Не жаль мне поэзии как таковой:

она не всегда оставалась живой

в переворотах истории,

сколько б об этом ни спорили.

Ещё возродятся, хоть тресни,

стихи и высокие песни.

Но эти вот мальчики, девочки,

ушедшие в англо-припевочки,

умрут безвозвратно, всерьёз.

Вот их-то и жалко. До слёз.

Москва

Виктор Верстаков

Горькую память

храню как наследство

и у судьбы

словно школьник учусь.

Бедная юность.

Военное детство.

Время простых

человеческих чувств.

Там, где кликуша

я оставаться спокойным привык.

Фига – не Фуга. Фига – не книга.

Фигу посеешь –

Мне говорят, что творец

неподсуден.

Классикой русской живу и лечусь.

Не был ещё эстетический студень

старше простых

человеческих чувств.

Уши забила словесная вата.

Велеречивость тошней немоты.

Сущая правда невитиевата –

нет правоты,

если нет прямоты.

Что ты юлишь и киваешь на время?

Глаз, как стеклянный,

искусственно пуст.

Нету искусства,

есть вечное бремя,

бремя простых

человеческих чувств.

Москва

Владимир Костров

1935 – 2022