|
Борис Петрович Екимов
Борис Петрович Екимов, русский публицист и прозаик, родился 19 ноября 1938 года в городе Игарка, который находится в Красноярском крае, в семье служащих. Род его деятельности был довольно обширным, ему приходилось работать на заводе токарем, наладчиком, слесарем, электромонтером. Работал на стройках в Казахстане т в Тюменской области, работал в сельской школе учителем труда. Со своими прозаическими работами он дебютировал в 1965 году. И уже в 1976 году его приняли в Союз писателей России. В 1979 году Борис оканчивает Высшие литературные курсы.
За свою долгую творческую писательскую деятельность он написал больше 200 произведений. Его труды печатали в самых популярных в то время литературных изданиях таких как: «Наш современник», «Новый мир», «Знамя», «Россия», «Нива Царицынская». Но пик читательского интереса к его творчеству перепадает на «перестроечные» годы, в это время его работы достигают максимального тиражирования в «толстых журналах». На их страницах читатели могли прочесть целые сборники рассказов Бориса Екимова: «За теплым хлебом», «Родительский дом», «Ночь исцеления», «Пастушья звезда». Бориса Екимова часто и не без оснований называли своеобразным «проводником» литературных традиций края Донского. В его произведения можно проследить лейтмотив реалий обычного рабочего человека. В своих работах он всегда описывал тяжелый труд простого рабочего. Обозреватель газеты «Труд», Дмитрий Шеваров, писал в те годы: «Всякий, кто хоть раз читал рассказ Бориса Екимова, обязательно его запоминал. Несмотря на то, что все герои, описанные в рассказах, жители задонских хуторов, может сказать – это написано про нас, написано про меня. Это все про нашу с вами жизнь – нелегкую, тревожную, разлетевшуюся на осколки. Силой своего неисчерпаемого таланта и любви к людям писатель смог очень бережно собрать все эти осколки воедино, в повествование, которое навсегда останется в русской литературе честным свидетельством того, что испытали страна и люди за последние двадцать лет». Произведения Екимова Бориса переводились на множество иностранных языков. Среди них: французский, испанский, английский, немецкий и многие другие. Повесть «Пастушья звезда» Бориса Екимова включена в библиотеку президента. В этой библиотеке находится целые серии произведений выдающихся российских авторов. Биография Бориса Екимова повествует о том, что с 1985 года по 1991 год он является членом правления союза писателей РСФСР. После распада советского союза, с 1994 года Борис Екимов становится членом Союза писателей России. С 1987 года был членом редакционной коллегии популярного еженедельника «Литературная Россия». С 1998 года член редакционной коллегии журналов «Роман-газета» и «Отчий край». С 1997 года является членом комиссии по Государственным премиям при Президенте Российской Федерации. В 1997 году Борис Екимов входил в состав жюри Букеровской премии. Сам Борис Екимов часто говорит, что живёт на два дома: в Калаче-на-Дону и в Волгограде. Борис Екимов в 2000 году был удостоен Премии Александра Солженицына. По этому случаю сам Солженицын написал: «В великом множестве своих ярких сюжетов, очерков и рассказов Борис Екимов показывает читателю совершенно незнакомую современной сельской местности с её совсем новым бытом, интригующими возможностями и крутыми угрозами. В живом потоке екимовских картинок раздвигается сложенное нами представление о довольно непростой и сложной жизни нынешней деревни, и хотя бы в мыслях помогает восстановить единство тела нации. Источнтк: сайт «Biblioman» Свернуть... РАССКАЗЫ
За тёплым хлебом
В пять утра зазвенел будильник, но прежде его петушиного гласа встала бабка. Она уж из печи выгребла и затопила её, когда затрещал будильник и поднялся со своей кровати дед Архип.
– Ну как там, не потеплело? – спросил он. – Не чутко, – со вздохом ответила бабка. Дед Архип валенки надел, стеганку и вышел из дома. В первую минуту, с избяного тепла, ему показалось, что на улице теплее вчерашнего. Ещё стояла глухая ночь. Чернели по белому снегу базы да сараи. Студеное небо светило просяным звёздным инеем, а посреди – одинокая Жарничка горела льдистым огнём. Архип пошёл на улицу. Перед самыми воротами дорожка была переметена рыхлым снегом. Значит, не во сне, а наяву бушевал ночью ветер. И теперь дорогу на станцию тоже перемело и утреннего автобуса не будет. Зябко поеживаясь, Архип заспешил домой. А в доме уже печь гудела ровным огнём. – Дюже тепло? – с усмешкой спросила бабка. – Телешом можно? – Да потеплее... – неуверенно ответил Архип. – Не бреши... – мягко укорила, жена. – Вон на окошке вторые шипки позамерзали, а у тебя все теплеет, под носом. Уж не ездил бы, переждал погоду. Да и праздник завтра. Добрые люди в праздник по домам сидят, не шалаются. – А тама будут нас ждать? – указуя коротким толстым перстом в потолок, спросил Архип. – Пока мы отпразднуем? Да пока потеплеет? Тама тогда народу налетит... Туча чёрная... Тришкина свадьба... Бабка в ответ лишь вздохнула. – Вот так-то... – закончил Архип. – Надо сбираться, ехать. На автобус я уж не рискую. Вчера не было, а ныне и подавно. Уж развиднеется, тогда и тронусь. Пойду дозорёвывать. И Архип снова забрался в постель. Он уже вроде не спал, просто подремывал, временами проваливаясь в зыбкое забытье и тут же возвращаясь в явь. «А может, и пойдёт автобус, – думалось ему. – А я разлеживаюсь. Сейчас уж, гляди, на центральную пошёл. Крутанется – и назад. Добрые люди уедут. А может, и не пойдёт. Вчера и в тот день не ходил, а нынче и вовсе мело...» Под высоким крестом
Иван Атарщиков – молодой колхозный пастух, на Красные яры попал, не желая того, каким-то, видно, нароком. Как всегда, лихо мчался он на своём мотоцикле от скотьего лагеря, напрямую, домой, в станицу, но не свернул возле Братякина кургана, а покатил вниз и лишь потом опамятовал, но решил не возвращаться, а проехать дорогой нижней, возле Красного яра. Крюк невеликий, а свой след топтать – плохая примета.
Красный яр – это высоченные глинистые обрывы. Между ними и речкой – дорога. По ней и мчался. И вдруг резко затормозил. Белое облако меловой дорожной пыли, догнав, накрыло мотоцикл с коляской и седока. Рядом с дорогой земля была непривычно изрыта, взбуровлена: просторные, но неглубокие, в колено, ямы; сухие, каменистые комья, отвалы. И людские останки: тонкие рёбра, берцы, оскаленные черепа, ломаные и целые; сопревшие сапоги, какие-то тряпки, лоскутья. Прежде, ещё недавно, здесь была лишь степь, рядом – речка и посеревший от времени жердевый восьмиконечный крест, памяти знак о погибших солдатах. Теперь же… Надругание над прахом, Божья страсть. Молодой пастух с мотоцикла слез, подошёл ближе к раскопу, к останкам людским. – Сволочи… Гады… – вслух, громко проговорил он и огляделся, словно рядом были те, кого ругал. Но вокруг лежала пустая степь, рядом – наезженная дорога. И всё. А ругать нужно было в первую голову самого себя. Это он виноват, болтун языкатый. Только он. А уж потом – другие. Похороны
Обычно на поминках, родного человека схоронив, его близкие невольно, но чувствуют облегчение.
Позади долгие ли, короткие дни болезни, смерть, трёхсуточное бдение, хлопоты, потом – кладбище, горькое прощание. На поминках будто всё отгорает, притупляется боль. И, оглядывая людей, стол поминальный, близкие думают уже о том, что, слава Богу, всё обошлось по-хорошему: как положено покойника обрядили и обед поминальный удался – не в чем себя упрекнуть. Не так получилось на хуторе Малый Колодезь, в доме старой Дизелихи, умершей три дня назад в такой же, как нынче, январский метельный день. Поминальный стол устроили в горнице. С кухни, от печи Дизелихины дочери носили тарелки с борщом, роняя в горячее варево слёзы. За столом, даже после второй рюмки, ели молчаком, вздыхая, и быстро разошлись, оставив в доме двух дочерей старой Дизелихи, тоже немолодых, вдовых, да соседа, мужика по кличке Гулый, не больно путёвого, хотя всё вроде было при нём: руки-ноги. Но вот прилипло ещё смолоду – Гулый. Значит, с изъяном. По-зимнему, по-ненастному быстро стемнело. В низкой хате весь день горел свет. По окнам шуршала метель. Последними уходили свои да родные, дочерей покойной успокаивая: «Не переживайте… Завтра, завтра уж…» «Сколь работы, Петрович...»
Подворье Алёши Батакова обычно встречает и провожает меня собачьим лаем: заливистая шавка – у ворот; у скотьих базов – волкодав в добрую телушку ростом глухо гавкнет, глядит: ку-да правишься. Хозяина не видать.
Подворье, даже по меркам хуторским, огромное: подле забора – малая хатка, а дальше – го-род: скотьи катухи, сараи, крытые да выгульные базы, скирды сенника, а ещё – немереные ого-род да сад, которые тянутся в упор до займищного леса. Где-то там, в глубине своего просторно-го государства, Алёша. Заросшее недельной щетиной лицо, вваленные щёки, худое жилистое тело. «Петрович, сколь работы…» – обычное присловье его. Видимся нечасто. Больше – на ходу. Вечером, уже в полутьме, на лошади скачет, остановится: – Бычки другой день домой не идут, – жалуется. – С чеченскими свалахтались, уходят на просо, аж к Змеиному рыну. Это ведь до поры… Надо искать да гнать. – И поскакал в гору. Пригонит бычков поздно, уже в ночи. Чуть свет, на заре, на берег идём с приятелем, к лодке, навстречу громыхает Алёшин трак-торёнок. Уже от воды. В тележке – мотор, сети да ящики с рыбой, коли есть она. Порою мимо проскочит, лишь рукой покажет: мол, спешу; чаще остановится, не выключая движка, доложит: «Сплыл на леща… Сплыл на чехонь…» И результат. Закончит обычным: «Петрович, на уху возьмёшь?» – «Спасибо, сами поймаем». – «Ну гляди… Будешь уезжать – упреди. Посерьёзней чего добудем…» И покатил дальше. Вечером возвращаюсь от речки и займища мимо Алёшиного подворья. Сумерки. Солнце уже опустилось за Львовичеву гору. Шавка залаяла. На ступенях крылечка что-то шевельнулось. Глянул: Алёша сидит. |
|
|