Русская поэзия | Нина Грехова

Нина Грехова

 
 
ГРЕХОВА Нина Митрофановна родилась в 1941 году в селе Барышево Новосибирской области.Окончила Новосибирский педагогический институт. Печатать стихи на профессиональном уровне начала с 15 лет. Стихи публиковались в журналах «Смена», «Сибирские огни», «Юность». С Новосибирском связана вся её творческая судьба. Первая книга стихов «Старт» вышла в 1964 году. Её перу принадлежат также поэтические сборники «Стихи» (1968), «Жили-были два жука» (1973), «Стихотворения» (1976), «Осень» (1978), «Шиповник» (1987), «Стихи» (1991), изданные в Новосибирске. Член Союза писателей СССР и России. Стихи поэтессы полны зыбко тревожных предощущений, владеющих её лирической героиней. Несмотря на кажущуюся камерность, поэтический мир Н. Греховой в лучших произведениях обретает философские емкость, масштабность и глубину осмысления. В стихах поздней Греховой всё отчетливее проступают социальные мотивы, окрашенные острой сердечной болью за судьбу своей многострадальной родины. Поэзия Греховой впечатляет неожиданностью образов и утончённой лиричностью. Живёт Н. Грехова в Новосибирске и Испании.

Со странички https://fem-books.livejournal.com/263036.html
 

  "Всё мне кажется..."
"Я выброшу розы..."
 

* * *

Всё мне кажется –
не было
этих пасмурных дней,
переписанных набело
нелюбовью твоей.

Осыпаются ветхие,
дождевые снега.
Оседают под ветками
навсегда-навсегда.

Всё понятно, всё правильно,
и не стоит глупить...
Буду жить очень праведно
и тебя не любить.

Не отстану от поезда,
не уеду всерьёз.
Отчего же так боязно
среди белых берёз?

Отчего эта веточка
так дрожит на стволе?
Может быть это весточка
о печали твоей.

Может быть, ты отчаялся,
и не можешь прийти...
И деревья кончаются
у меня впереди...




* * *

Я выброшу розы,
засохшие розы печали.
Я слушать не стану,
о чём говорит тишина.
Мой милый апрель,
чтобы вы ни о чём не скучали
и лет не считали,
которые я прожила.
Беспечные дети
сосульки сбивают с карнизов.
Озябшая ветка
в стеклянном бокале дрожит.
Мой юный апрель,
я вам платье бросаю,
как вызов.
На чёрной земле
моё серое платье лежит.
Бесстыдные руки,
познавшие
старую тайну,
листва и цветы,
и трава
ещё в вашем плену.
Мой добрый апрель,
погодите,
я таю,
я таю,
и парусом белым
по вашим разливам
плыву.
Забывши совсем,
что к земле прижимает усталость,
гляжу,
как последние льдины
плывут по реке.
Мой бедный апрель,
вы же видете –
это не парус,
а белый платок,
словно флаг,
я сжимаю в руке.