|
|
|
|
ГРЕХОВА Нина Митрофановна родилась в 1941 году в селе Барышево Новосибирской области.Окончила Новосибирский педагогический институт. Печатать стихи на профессиональном уровне начала с 15 лет. Стихи публиковались в журналах «Смена», «Сибирские огни», «Юность». С Новосибирском связана вся её творческая судьба.
Первая книга стихов «Старт» вышла в 1964 году. Её перу принадлежат также поэтические сборники «Стихи» (1968), «Жили-были два жука» (1973), «Стихотворения» (1976), «Осень» (1978), «Шиповник» (1987), «Стихи» (1991), изданные в Новосибирске. Член Союза писателей СССР и России. Стихи поэтессы полны зыбко тревожных предощущений, владеющих её лирической героиней. Несмотря на кажущуюся камерность, поэтический мир Н. Греховой в лучших произведениях обретает философские емкость, масштабность и глубину осмысления. В стихах поздней Греховой всё отчетливее проступают социальные мотивы, окрашенные острой сердечной болью за судьбу своей многострадальной родины. Поэзия Греховой впечатляет неожиданностью образов и утончённой лиричностью.
Живёт Н. Грехова в Новосибирске и Испании.
Со странички https://fem-books.livejournal.com/263036.html
|
|
|
|
"Всё мне кажется..."
"Я выброшу розы..."
|
|
|
|
* * *
Всё мне кажется – не было этих пасмурных дней, переписанных набело нелюбовью твоей.
Осыпаются ветхие, дождевые снега. Оседают под ветками навсегда-навсегда.
Всё понятно, всё правильно, и не стоит глупить... Буду жить очень праведно и тебя не любить.
Не отстану от поезда, не уеду всерьёз. Отчего же так боязно среди белых берёз?
Отчего эта веточка так дрожит на стволе? Может быть это весточка о печали твоей.
Может быть, ты отчаялся, и не можешь прийти... И деревья кончаются у меня впереди...
* * *
Я выброшу розы, засохшие розы печали. Я слушать не стану, о чём говорит тишина. Мой милый апрель, чтобы вы ни о чём не скучали и лет не считали, которые я прожила. Беспечные дети сосульки сбивают с карнизов. Озябшая ветка в стеклянном бокале дрожит. Мой юный апрель, я вам платье бросаю, как вызов. На чёрной земле моё серое платье лежит. Бесстыдные руки, познавшие старую тайну, листва и цветы, и трава ещё в вашем плену. Мой добрый апрель, погодите, я таю, я таю, и парусом белым по вашим разливам плыву. Забывши совсем, что к земле прижимает усталость, гляжу, как последние льдины плывут по реке. Мой бедный апрель, вы же видете – это не парус, а белый платок, словно флаг, я сжимаю в руке.
|
|
|
|
|