24.04.2024
Н. Климов
|
 |
|
Русская поэзия | Алексей Ковалевский |
|||
|
Алексей Ковалевский |
|||
КОВАЛЕВСКИЙ Алексей Владимирович окончил Литературный институт в 1984 г., с отличием защитив творческую дипломную работу (русская поэзия, семинар Егора Исаева и Владимира Милькова).Автор двух десятков книг – в частности, на русском языке: «Жар-цвет», «Весна-Живана», «Небославье», «Ген свободы», «Кто ты – не знаю, или Письма в Рогово», «Власть людей», «После Майдана», «Порох и метан». Лауреат четырёх литературных премий. Член Национального союза писателей Украины и Национального союза журналистов Украины. Живёт в Харькове |
||
|
Храни себя "Дымки посёлка из долины..." Ночные стихи "Облачко телят на косогоре..." |
||
|
ХРАНИ СЕБЯ Все распадётся – знайте меру, Шалея с головы до пят! – Едва в Москве миллионеры Миллиардеров победят. Будь белой, васильково-синей, Червлёной будь, как искони, Но лишь оранжевой, Россия, Не стань, – храни себя, храни...
Дымки посёлка из долины, И стынет «Град» на берегу. Под корень срезан,
Раскинул руки на снегу. Метель замашет белым флагом, Но «Град» опять огонь ведёт. И по низинам, по оврагам Вскипает ноздреватый лёд. Труп старика чадит у ганка, Горят
Вишнёвый сад – не вышиванка И хата – не сепаратист.
НОЧНЫЕ СТИХИ
Разгулялась ночь, как половодье, Льдины – то столетие, то год... А ведь где-то, может, и сегодня Мама моя, мамочка живёт. У какого поворота речки, За какими всхлипами воды? Девочкой,
Светится из радости-беды. А миры грозят и колобродят, А она –
Думает, что это половодье, Думает, что это просто ночь.
Вспоминай, вспоминай, ну же, ну же! Вот он я, вот стожок на лугу, Вот скуластая дикая стужа Просит лодки на том берегу. Не спеши помогать – не оценит! Льда настелет –
И ни дома не будет, ни тени. И река не вздохнёт ни о ком.
Тумана пряжа у калитки, Где доля-пряха тоже гость, Где всё, что соткано,
И впрямь, наверно, расплелось. И ни родства? Один лишь хаос Глядит в лицо из-за холма? Но где бы мы ни оказались, Окликнет эхо:
Облачко телят на косогоре, Радио о планах говорит, И ничто не предвещает горя, Будущей Руины не сулит. И медовы до оскомин липы, И покой похож на паука, И, как овод, кружится и липнет Золотая скука и тоска. Задержись ещё немного, стадо! Время, пастушка того помучь – Никаких Руин ему не надо, Этих затяжных падений с круч... Под Славянском он ещё погибнет, Поплывет куда-то по Донцу, И скользнут обугленные липы Тенью по бескровному лицу.
|
||
