Русская поэзия | Анна Гедымин

Анна Гедымин

 
 
ГЕДЫМИН Анна Юрьевна родилась в 1961 г., в семье инженеров. Поэт, прозаик, переводчик. Окончила факультет журналистики МГУ. Стихи пишет с 1978 г. Автор сотен публикаций во всесоюзной, общероссийской и московской периодике. Печаталась в «Литературной газете», «Литературной России», газетах «Комсомольская правда», «Вечерняя Москва», журналах «Новый мир», «Дружба народов», «Юность», «Октябрь», «Огонёк», «Смена», «Работница», «Крестьянка», в альманахах «Поэзия», «День поэзии», «Истоки» и др.
Книги: «Каштаны на Калининском» (1985); «Вторая ласточка» (1990); «Последнее „люблю“» (1992); «Сто одно стихотворение» (1994); «Честолюбивая молитва. Стихотворения и новеллы» (2003); «Осенние праздники. Избранные стихи» (2012); «С четверти первого до полседьмого» (2012); «Я, Чижик, торжественно обещаю...» (2013).
Лауреат премий журналов «Литературная учёба» (2005), «Дети Ра» (2010), «Юность» (им. Анны Ахматовой, 2013), радиостанции «Немецкая волна» за радиопьесу (1991), специальная премия Союза Российских писателей «За сохранение традиций русской поэзии» (в рамках Международной Волошинской премии 2013), книга «Осенние праздники. Избранные стихи» (2012) – шорт-лист Всероссийской премии им. А. Дельвига (2012) и др. Член СП СССР и Союза писателей Москвы с 1991 г.
Живёт в Москве.
 

  "Бестолковую, несуразную..."
"Этот тронутый дымкой..."
"Когда наступит срок..."
"Насмешки такой бессердечной..."
"Объяснять мне не надо, что гонит грачиную стаю..."
"Уже не замутнённое слезами..."
"И озеро в пятнышках облаков..."
 

* * *
 
Бестолковую, несуразную
Отдаю тебе жизнь свою.
Ни над кем победу не праздную –
Вся зарёванная стою.
 
Быть тебе мишенью для мщения
И, конечно, не смыть вины –
Бесполезно искать прощения
У детей твоих и жены.
 
И с друзьями прочными нитями
Ты не связан с этого дня...
Вот какой подарок сомнительный
Принимаешь ты от меня.
 
Будут слухи гулкими, чёрными,
Непривычной, бездонной тишь...
Так чему ты рад, обречённый мой?
Так за что ты благодаришь?..





* * *
 
Этот тронутый дымкой
полковничий взгляд фонарей,
Успевающий втиснуться
в краткую тьму до рассвета,
И шиповник в цвету,
ошивающийся у дверей,
Означают одно:
что в разгаре московское лето.
 
Ну а если не понял, –
тебе прояснит соловей,
Для того он сегодня
откомандирован из рая:
Кто рождён не в Париже,
а чуточку вверх и правей, –
Вот об этой погоде печалится,
умирая.
 
Но о смерти – потом...
...Небеса затевают рассвет,
Осторожные звёзды
уходят на дно, как кувшинки,
И над сонной землёй
ни морщинки, ни облачка нет,
Только месяц,
замешкавшийся по ошибке...




      * * *

Когда наступит срок
последней строчки, точки,
Когда не станет дел,
сводящихся к рублю,
Всего на миг один
я попрошу отсрочки,
Чтоб жизни прошептать
последнее «люблю».

Люблю, как светит в ночь
рождественская ёлка,
Люблю пьянящий страх
на горном вираже...
По правде говоря,
жилось мне трудоёмко,
Но что-то отдыхать
не хочется уже.

И всё-таки узнать
безумно интересно,
Как выглядит итог
во всей своей красе –
Когда уже душа
опомнилась, воскресла
И звёзды понеслись
по встречной полосе...




 * * *
 
Насмешки такой бессердечной
Мы явно не ждали с тобой:
Любовь оказалась конечной –
Как жизнь и как боль.
 
Роняет июль с небосвода
Светил перезрелую гроздь...
Ну что с возвращенной свободой
Нам делать, теперь уже врозь?
 
А полночь в ответ мне хохочет
Всем сонмом нарядных огней:
Любовь оказалась короче!
А жизнь – оказалась длинней!




* * *
 
Объяснять мне не надо, что гонит грачиную стаю
За полмира – к Москве, от весны захмелевшей, как все.
Оказавшись почти что в раю, я до слёз вспоминаю
Изумрудные мелкие листики вдоль шоссе.
 
И смеющихся окон вечерних янтарную залежь,
И реклам неуместных горящие угли в золе...
В этом городе я и помру, если не возражаешь,
В день, когда не останется дел у меня на земле.
 
И увижу во сне, как вдали от привычного крова,
Недоступный промышленным звукам и взглядам зевак,
Занимается клён – чуть зловеще, нарядно, багрово, –
Неудавшейся жизни моей восклицательный знак.





* * *
 
Уже не замутнённое слезами,
Сквозь боль и забытьё,
Зачем опять встаёшь перед глазами,
Ушедшее моё?
 
На фоне туч серебряных и крика
Из ближних школ, –
Что ты глядишь так холодно, так дико,
Так хорошо?..




   * * *
 
И озеро в пятнышках облаков,
И шмель над зацветшей сливой –
«Кто таков, – спрашивают у меня, –
да кто он таков,
Чтоб сделать тебя счастливой?
 
Всем известно, как характер твой плох:
Чуть замедлилась – и снова спешишь в дорогу.
А с ним... В самом деле, он же не бог,
Он же не бог, ей-богу!»
 
Смотрю взахлёб, так что небо вверх дном,
Как трепещут твои ресницы...
Спи, мой свет! Мечтаю лишь об одном –
Чтобы тебе не сниться.
 
Отдохни немного, иначе нельзя,
И хоть во сне не слушай
Те скабрёзности, что шепчут друзья,
Желающие как лучше.
 
Ибо, как бы ни был горизонт наш глубок –
Ясный, открывающийся прямо с порога, –
Всё равно мне страшно за тебя,
ведь ты же не бог,
Хоть и похож на бога.