19.04.2024
Н. Климов
|
 |
|
Русская поэзия | Юрий Кублановский |
|||
|
Юрий Кублановский |
|||
КУБЛАНОВСКИЙ Юрий Михайлович родился в 1947 г. в г. Рыбинск Ярославской области. В 1970 г. окончил отделение искусствоведения Исторического факультета МГУ. Русский поэт и эссеист, публицист, критик, искусствовед. Был в числе организаторов неофициальной поэтической группы СМОГ. В советское время печатался в основном в самиздате, а также за рубежом. В 1982 году вынужденно эмигрировал, но в 1990 году вернулся.
С 2010 года – член Патриаршего совета по культуре. В 2015 году вручена Патриаршая литературная премия имени святых равноапостольных Кирилла и Мефодия. Почётный гражданин города Рыбинска.Живёт в Москве |
||
|
"Страшное дело..." "Осень выдалась тогда золотая..." "Россия, ты моя!" |
||
Страшное дело, когда под нажимом насильственных обстоятельств, начинаешь жить не своею , оплебеенной, пригнетённой жизнью – как это случилось с Одессой. Помню, лет тому уже двадцать: шёл по Дерибасовской, чьи фасады были в жёлто-блакидных стягах, так повешенных, что казалось, что вот-вот заденешь их головою, бормоча вполголоса: мародёры . А теперь, когда сгорели заживо люди там – под улюлюканье западенцев в сумерки, темневшие поминутно, как вступить нам на её мостовые, как войти за городом в море Чёрное, топазового оттенка? Вдруг нырнёшь и увидишь те же золотистые неровные огонёчки, уходящие ступеньками в толщу… Никогда они не погаснут. 2015
Осень выдалась тогда золотая – ни дождей, ни хмури. Под Изборском ясновидящая слепая, как вошёл к ней в горницу, сразу признала: – Юрий. Вся светилась кротостью голубиной, словно принимала меня за брата. А в промытых окнах над котловиной раскалялся меркнущий спектр заката. Несравненна эта на койке узкой красота молитвенной жизни русской. С той поры слизнула судьба полвека. Прогулял я жизнь, забывал поститься, одичал в норе своего сусека, походя всё меньше на человека, думающего, что ему простится. Сам теперь я часто лежу, болея. По другую сторону листопада, если повидаемся, Пелагея, вновь меня признаешь ли там за брата?
Россия, ты моя! И дождь сродни потопу, и ветер, в октябре сжигающий листы... В завшивленный барак, в распутную Европу мы унесём мечту о том, какая ты. Чужим не понята. Оболгана своими в чреде глухих годин. Как солнце плавкое в закатном смуглом дыме бурьяна и руин, вот-вот погаснешь ты. И кто тогда поверит слезам твоих кликуш? Слепые, как кроты, на ощупь выйдут в двери останки наших душ. ...Россия, это ты на папертях кричала, когда из алтарей сынов везли в Кресты. В края, куда звезда лучом не доставала, они ушли с мечтой о том, какая ты.
|
||
