|
 |
|
Русская поэзия | Павел Мелёхин |
|||
|
Павел Мелёхин |
|||
МЕЛЁХИН Павел Леонович (1939–1983) родился в деревне Большовка Тербунского района Курской области. Окончил Старооскольский геологоразведочный техникум, работал с геологами в Сибири, корреспондентом районной газеты. Учился в Литературном институте имени А.М. Горького на одном курсе вместе с Глебом Горбовским и Николаем Рубцовым. Его стихи публиковались в журналах «Подъём», «Юность», «Сибирские огни», «Волга». Трагически погиб в возрасте 44 лет. Автор книг стихотворений: «Моими глазами» (1966), «Эхо» (1967), «Дневник души» (1982) и других. В 2009 году вышел сборник его стихотворений «Разлить тепло по свету». Жил в Воронеже, потом в городе Пушкино Московской области.
|
||
|
"Дай мне, Боже, быть провинциальным..." "Без тебя ничего не случилось..." "И уж совсем не смех, когда..." "Это всё история..." |
||
Дай мне, Боже, быть провинциальным, Дай мне жить, прародину любя, Головой наотмашь машинально Волосы откидывать со лба! - Чтоб штаны в коленях пузырились Даже между гладкими людьми, Чтоб тянуло в праздник не в зверинец, А в село – возиться с лошадьми. - Знаю, знаю, что прошу я мелко. Надо бы поглубже, может быть. Но такие уж на брюках стрелки – Впору на Москву переводить! - Но на шее – галстук полосатый, Как шлагбаум на пути к себе И к своей, как в дыме самосада, В дымке лет затерянной судьбе. - Я хочу по-прежнему вразвалку По цивилизации шагать И, где даже ёлки нет и палки, «Ёлки-палки!» про себя шептать. - Может, захолустным своим видом, Пережитку глупому сродни, Истину я некоторым выдам: Кто, откуда и зачем они?..
Без тебя ничего не случилось: Я не умер, в горячке не слёг, Только будто бы всё помрачилось. И закат опоясал восток. Только мир, где по-прежнему любят, Где по-прежнему больно всему, Ну совсем, ну совсем обезлюдел, Что и я вроде в нём ни к чему. Без тебя не случилось несчастья, Кроме горьких прозрений в душе, Что со мною до смертного часа Ничего не случится уже…
И уж совсем не смех, когда, Прикинув выгоду бесстыже, Страну родную навсегда Меняют на чердак Парижа. Был Павлом на земле родной И никогда не буду Полем, А стану им не с прописной, А с малой буквы – просто полем… Неброским огоньком цветка В пространствах матери-России, На все посмертные века Избавленным от ностальгии…
Это всё история Давняя и дальняя. Станция Касторная. Пляска привокзальная. На протезах инвалид Пляшет с местной вдовушкой, В такт гармонике частит Буйная головушка: «Д” я не знаю, как у вас, А у нас в Саратове Лет остьмнадцати старушке Спину поцарапали…» А вдова в ответ, Излучая свет, Поведёт бровью, Выдаст дробью: «Эх, раз! Эх, два! Куда денешься – Я не столько вдова, Сколько девушка…» Гармонист к плечу Уронил чуб, А у инвалидика Всё своя политика: «Сирота я, сирота, Парень обходительный. Где б с тобой нам, красота, Помянуть родителей?»… Два прихлопа, три притопа И усмешка веская: «…что вам опосля Европы Баба деревенская?» Это всё история. Видено и пройдено. Станция Касторная, Матерь моя – Родина. Сколько ж в тебе мужества, Чтоб, от бед не охая, Песни петь безмужнею И плясать безногою!
|
||
