Русская поэзия | Ольга Ермолаева

Ольга Ермолаева

 
 
ЕРМОЛАЕВА Ольга Юрьевна родилась в 1947 году в Новокузнецке. Окончила Московский институт культуры. Работала журналистом, воспитателем, руководила кукольным театром. Сейчас заведует отделом поэзии в журнале «Знамя». Автор поэтических сборников: «Настасья» (1978), «Товарняк» (1984), «Юрьев день» (1988), «Анютины глазки» (1999). Живёт в Москве.
 

  "Нынче медно-зеркальное солнце..."
"Чья-то девочка радостно шла босиком..."
 

     * * *

Нынче медно-зеркальное солнце,

И, как тёмным колодезем, дым

Вдоль стволов в световое оконце

Шёл миндальным столпом винтовым.

-

Жгут листву, и бестрепетно древо!..

…Сколь нешумно Твоё торжество.

Богородица, радуйся, Дева,

Наступило Твоё Рождество.

-

За окладами елей столетних

Облака розовей и нежней.

Стал на воздухе в травах последних

Запах тёмной крапивы слышней.

-

От сиреневых, палевых сосен

Вкось неяркая тень пролегла…

Даже вид наш, наверно, несносен

Стал Тебе, а не то что дела…

-

Сколько лет Ты от нас в отдаленье!

Нас детьми от Тебя увели.

Чуть не век, будто на поселенье,

Пробыла Ты за краем земли…

-

С той фатальной ошибки российской

Мы в посмертном долгу пред Тобой,

Но склони же Свой плат византийский

К голове моей полуседой;

-

Обрати Своё сердце к затворам,

К тем, где даже и слёзы не льют,

Где овчарку с уклончивым взором

Инородцы-солдаты ведут.





* * *

Чья-то девочка радостно шла босиком,

Мимо дамбы прогнали коров…

Вот и свиделась я со своим стариком,

И во сне он был жив и здоров.

Меж других мужиков, не пьяней, не трезвей,

В магазинчике встрял у дверей.

Только стал он красивей, прямей и грустней,

Только стали глаза озорней…

Только взгляда его я никак не пойму…

Как же странно с ним рядом стоять!

«Что же, деданька?» – я улыбнулась ему

И его не решилась обнять.

«Что же, деданька, дай я тебе помогу

Иль консерву какую куплю»…

И проснулась, и слёз удержать не могу

Оттого, что так сильно люблю…

Никого. Только сажа печная летит

В пышный снег на садовом столе.

Только солнце сквозь ясень стеклянный глядит

На вишнёвой заре в январе.

О бродяжья душа старика моего,

Ты пришла сюда издалека.

Но какая родная рука у него,

Но какая родная рука!

Это кто разрешил мне свиданье с душой,

Это что так тоскует и мрёт?

Что за милая птаха поёт надо мной,

Что за нежная птаха поёт?