* * *

Холодок ночной в низине,

Свежий след по кошенине,

Быстрый – косо – взгляд коня…

Как вы там, за далью, ныне –

В новом лете – без меня?

-

Кто теперь там косу точит,

В калужине ноги мочит,

Колким сеном хробостит?

Дом родной покинуть хочет,

В небо белое глядит?..

  * * *

Долистываю Пришвина дневник.

«О чём печалился? Чего достиг?»

«Пора итожить. Подгоняют сроки».

Нескорые перебираю строки.

-

«Теплом дохнуло. Снег погас. Обмяк».

«В окно стучалась поутру синица».

«Слабеет зренье. Тяжелеет шаг.

Хвораю». Предпоследняя страница.

-

Последнюю предчувствую межу.

К мерцающему приближаюсь саду.

К невидимой ограде подхожу.

Заглядываю – за ограду.

Дед

-

Прожил сто лет на свете

И понял всей душой,

Что все на свете – дети.

И малый, и большой.

И понял: дети эти –

Чужие ли, свои –

Как все на свете дети,

Нуждаются – в любви.

В непреходящей ласке.

В улыбке на лице.

И в немудрящей сказке.

С улыбкою в конце.

   * * *

Когда вдали, за лесом, показался

Умершего села безглазый дом,

Я постыдился плакать, я сдержался.

Когда по улице потом

-

Я шёл и улица забыто, опустело,

Без радости, без горести, без сил

Дворами тихими в лицо глядела,

Я ком, застрявший в горле, проглотил.

-

Не плакал и тогда, когда среди дороги,

Тяжёлый потупляя взгляд,

Я на краю села, как на пороге,

Ещё раз поглядел назад.

-

Чрез много-много лет, на дальнем расстоянье,

Приснился мне тот мёртвый уголок.

И с ним последнее моё свиданье…

И слёз во сне я заглушить не мог.

      * * *

…И вновь захочется туда,

Где запах молодого сена

Стоит, как тихая вода.

И тает, тает постепенно.

И не растает никогда.

* * *

Рассказ суровый о войне.

О чести. Верности. Коварстве.

В другом краю. В другой стране.

В чужом каком-то государстве.

-

Но что творится в фильме том,

Понять почти что невозможно.

Ужель и вправду всё кругом

Так в мире этом стало сложно?

-

Иль это автор накрутил,

Чураясь ясности заветной,

И чётко грань не прочертил

Меж силой тёмною и светлой?

-

Спешат – бегут… Лицом – к лицу!

Сейчас… сойдутся в рукопашной!

И жарко льнёт малыш к отцу:

– А наши… Наши где? Где – наши?