* * *
Петух красиво лёг на плаху,
Допев своё «кукареку»,
И каплю крови на рубаху
Брезгливо бросил мужику.
Вы слышали, как падают…
-
Я знаю: было здорово!
Я знаю, кто здесь жил, –
Старик в кепчонке порванной
Здесь что-то сторожил.
Теперь забита досками
(Уехали, ту-ту!)
Почти что паустовская
Избушечка в саду.
Старик – тот самый, в кепочке –
Уже не в шалаше.
И яблоки за веточки
Не держатся уже.
Одно, второе, пятое –
Тук-тук – в пучине тьмы:
Вы слышали, как падают
Не яблоки, а мы?
Вот славный сын Адама
С манерами Христа
Напился, плюнул в зама –
И грохнулся с поста.
Он грохнулся, а я пока
Скандалами цвету.
И всё ж не громче яблока
Когда-то упаду.
Естественно, небрежно:
Тук-тук – и тишина.
Прошу! Возьмите! Съешьте…
И сплюньте семена.
* * *
Я шагаю, спускается вечер.
Сердце грусть начинает кусать:
если Пушкина где-нибудь встречу,
что спросить и о чём рассказать?
-
От шагов тишина не грубеет...
Дай же Бог сто эпох не грубеть!..
А царь-колокол ночью вспотеет,
как немой, что пытается петь.
-
Ах, Москва, – белоснежная книга,
Да жар-птичьи следы на снегу...
Из Сибири к тебе каждый миг я
всё бегу, всё бегу, всё бегу...
-
По стерне, по ромашкам да розам,
Я, счастливый, аж до смерти рад...
Всё бегу, как собака за возом,
как собака по кличке Пират...
-
Не нужна мне любая награда –
конура или хлеба кусок...
Приласкай ты, столица, Пирата,
хоть разок,
хоть разок,
хоть разок…
* * *
Я вам пишу звездой падучей,
крылом лебяжьим по весне...
Я вам пишу про дикий случай
явленья вашего во мне.
Пишу о том, как пел несмело:
взойди, взойди, моя заря!...
Я ради вас талант подделал,
как орден скифского царя...
Как я дружу с нейтронным веком,
как ярким словом дорожу...
И как не стал я человеком,
я вам пишу...
ВКЛАДЫШ В МОЕЙ ТРУДОВОЙ КНИЖКЕ
Вот я умру, и вдруг оно заплачет,
шальное племя пьяниц и бродяг...
...Я был попом, – а это что-то значит!
Я был комсоргом, – тоже не пустяк!
Я был мастак с багром носиться в дыме.
Я с топором вгрызался в синий бор.
Я был рыбак, и где-то на Витиме
мой царь-таймень не пойман до сих пор.
Я был художник фирмы «Тети-мети».
Я под Смоленском пас чужих коров,
Я был корреспондентом в райгазете
и свёл в могилу двух редакторов.
Учил детей и им читал по книжке,
как стать вождём, диктатором Земли...
И через год чудесные мальчишки
мою квартиру весело сожгли!
Я был завклубом в маленьком посёлке.
Поставил драму «Адский карнавал»...
И мой герой, со сцены, из двухстволки,
убил парторга. В зале. Наповал.
Бродягой был и укрывался небом,
Банкротом был – не смог себя убить...
Я был... был... был... И кем я только не был!
Самим собой?.. А как им надо быть?