* * *

Москва… Москва!..

Уж больше в этом звуке

Ничто не возвышает… Не зовёт.

За твой позор.

За боль свою и муки

Провинция тебе не присягнёт.

-

Москва, Москва!

Откуда эти соки?

Россия стонет.

Где твой ум и честь?

Но не Россия выбирает сроки.

Но ты летишь в палату номер шесть.

-

Тебя как символ клятвы сохраняла.

Как золотое сердце на крови.

Провинция питала и спасала,

Не отличала муки от любви.

-

Москва, Москва! Как непонятно…

Странно…

Была святыней, стала миражом.

И жуткая, как дикторша с экрана,

Вещаешь на наречии чужом.

-

Опомнись же!

Прощая не однажды

Во имя Бога, лживую, тебя – 

Настанет час,

И голос твой продажный

Провинция отторгнет от себя.